Lo que se cuenta a continuación no existió más allá de las silenciosas puertas del Comité Federal. Cómo todos alguna vez habrán oído, luego de la muerte del cajetilla, se cerraron  con llave las puertas color punzó y la chusma se escurrió tras el caballo del Juez.


No obstante, dentro del antro desde donde se impartía la  justicia, la ansiedad animal no había mermado con la muerte del unitario y no bastó con que se nos dijera que ya nada se podía hacer, que el juego se había terminado, que ya había muerto. Su cuerpo estaba caliente, al igual que la sangre.


No eramos muchos los que estábamos en ese oscuro cuarto. Se respiraba un aire tenso, extraño, de muerte, sudor, barro y hambre. Estuvimos inmóviles, expectantes, hasta que el silencio se cortó con una inconfundible voz que salía del fondo:


- ¿con que ya naida se puede hacer? Pa' mí que todavía falta enterrar la batata - dijo el Tuerto, y una sonrisa apareció en nuestros rostros, como para expulsar la tensión. Primero fue un gran murmullo y luego una carcajada general. Aunque no todos rieron. La cara de Matasiete se disfiguró, y una mezcla de odio, desprecio y asco se apoderaron de sus gestos. Todos habían entendido que no se trataba de enterrar al unitario, sino de una práctica aborrecida aun entre los mismos federales, en la que se ultrajaba a un cadáver a costa del propio placer.


En un arrebato, Matasiete, con puñal en mano, se abalanzó hacia el Tuerto.Pero en el mismo instante en que amagó a marcarlo se dio cuenta de que estába solo; solo y frente al Tuerto y sus gauchos. lo percibió cuando los gauchos le pusieron el puñal en su cuello y esperaron las órdenes del Tuerto para la refalosa. Entonces en su cara apareció el terror, no de que lo matarán, sino a que lo ultrajaran una vez muerto. Lo teníamos agarrado por detrás, inmovilizado, dominado, sometido. Pareció comprender qué tenía que hacer si quería salvar su vida. 


- Cuidate de lo que hablás, que sino te cortamos la lingua y te damos mazorca! - le dijo el Tuerto, y todos rieron. Todos menos Matasiete. Me hizo una señal para que lo apartara. Lo atamos a una silla, y lo dejamos en un rincón, mirando las arañas.

Cuando ya todos nos habíamos saciado, nos acordamos de Matasiete y lo obligamos a ser cómplice, con el agregado de que además tuvo que enterrar al salvaje. 


Después de asegurarnos de que ya no volvería a hablar, lo dejamos partir. La lengua se la tiramos a los caranchos.

La Roca, superada cierta inclinación del terreno, realizó el movimiento esperado: rodó y se deslizó por la pendiente hasta alcanzar, luego de precisos movimientos, el tenso equilibrio de la quietud. Había rodado por última vez. Su tarea había concluido. Atrás dejó, en su huella, la impronta de su prepotente peso. 
Ya estaba del otro lado: su condena había llegado a su fin.
Sentía (porque todavía sentía) que algo había cambiado. Se sentía diferente y no solo porque su superficie había sido roída sin descanso, sino porque había dejado de ser un vil instrumento de tortura. Su último recuerdo fue la silueta de Sísifo perdiéndose en el horizonte.

El lento pero inexorable avance del tiempo la irá engulliendo... poco a poco, recuperará su inconsciencia de ser, poco a poco volverá a ser tan solo una piedra (entre las piedras). 

ni bajo qué ser
ni en qué presente, 

existo,
existo demoradamente.

Jorgelina Rafaela,

cambia la pana verdolaga

por su sudario,

del Concilio Vaticano,

no,

no,

no es blasfemo,

su disimulo

solo mudo

y

muy derecho

y

muy humano.

Jorgelina Rafaela,

se monta su mantilla española

Cándida,

contrita,

sumisa,

se rasca

su mejilla hundida

su nariz herculea,

agradece, compungida,

ser instrumento

de la mano de dios.

Jorgelina Rafaela

se monta su mantilla española

es santo el hábito,

conciso

el oficio.

Jorgelina Rafaela,

coloca su mantilla española,

trémula, alta , enjuta,

peina su bigote

su mostauche marcial

y reglamentario,

su escondrijo

de estolida faz de Pantera Rosa

Jorgelina Rafaela es Cluny , es Cister

es Jorge de Burgos y Edmund Burke

es la colonia, la encomienda, el medioevo.

Jorgelina Rafaela,

se monta su mantilla española

junta sus manos,

ora,

ora,

ora por los vivos,

porque Dios gobierne al mundo

por los que no tienen entidad,

por la Patria,

por la Nacion,

por la Cruz, (la propia y la ajena)

Jorgelina Rafaela se monta su mantilla española

peina su bigote marcial

y juega a la generala,

juega a los dados,

con el destino de no pocos.

Jorgelina Rafaela,

se monta su mantilla de generala

de católico vivir,

pero siente el caño frío

de la Magnun del destino,

la siente en el recto,

cree que es su Gólgota,

pero prefiere una sonata,

marcial serenata de clarin

mientras se monta su mantilla

de falaz generala,

y se inyecta

su manto de olvido y patria

Un zapato yace de costado en una encrucijada desierta. Luego, sin que la aparición sea abrupta, lentamente, emerge otro zapato, completando el par. Un hilo de sangre brota de la acequia, y va empapando el asfalto de un rojo violento. Metros más allá, al centro de la calle, unas zapatillas surgen en la escena. 
Poco a poco, de forma acrónica, van apareciendo las víctimas del accidente de tránsito. Yacen mutiladas, desparramadas, inertes. Más tarde, de forma simultánea, omnipresentes, multitudes de víctimas van ocupando todas las calles, las veredas, y las acequias.
Son tantos los muertos, que no hay calles en que no se los llore, ni rutas en que no se reconozcan sus cuerpos. 
Niños, madres, padres, hermanos, familias arrasadas por una velocidad que se nos impone, que no es nuestra, y con la que silenciosamente vamos estrellándonos.

Ahí esta, de nuevo. De nuevo y como insiste ella o su alma rebelada con b alta revelada con v con corta. Ahí esta y mirala como brilla su mirada perdida de nostalgia en la nostalgia. Mira las pupilas rebosantes de humedad. Mírala de nuevo, minada de fantasmas que la convierten casi en uno de ellos si no fuera porque ella esta ahí y es indudable de nuevo poblada de ayer. Ahora se sienta y en la música que suena siente sonar los ecos de unas voces que no están y más que eso que llenarse de voces estallan las imágenes en frente de ella…
 
“tres cosas lleva mi alma herida: amor pesar, dolor”


Y cuando camina por la ciudad le pasa lo mismo, pero no siempre así, mirá bien, camina y en cada lugar ve como desde afuera las imágenes de hechos deshechos por el reloj que vuelven holográmicos a pasearse frente a ella en los mismos lugares, pero mirá bien, no siempre es así a veces ella lucha contra esa vocación de ayeres y trata de establecer una pequeña al menos sintonía con su alrededor del  presente con los olores y colores presentes para ahuyentar los espectros.



Pero mira esta vez, se ha dejado ganar por la música y pasa por el corazón esa cantidad de veces que ensayó decir adiós, ensayó porque sabe o al menos cree que nunca dejará de decirlo, y de alguna forma es así un ensayo de adioses hasta su adiós definitivo. 

“Hoy vas a entrar en mi pasado, en el pasado de mi vida…”

“hondas eran sus penas hondas tan hondas como sus parches”

Mirala, sin embargo, ella cree que averiguó la infinitud de  las cosas demasiado temprano, estima que comenzó a conciencia con los adioses muy temprano mientras otros tantos todavía gozaban de la ilusión de ver en la muerte el final y en el dolor solo palabras. No es ingenua, sabe que muchos compartieron su suerte y que las cosas pasan no es la única pero no cuenta porque igual está sola. Igual considera que fue muy pronto para haber experimentado la sensación de acabar, terminar, despedirse. Y eso la hace sentir pequeña y desamparada. Mirala va a llorar no no no llora casi por eso, solo se siente transida por una congoja extraña y vigorosa. Se deja atravesar por esa sensación y si, el grito sordo que sale de su boca y con el sonido los fantasmas, las imágenes y ella que se desgarra, no, las cosas no eran como  creía cuando era chica.